Diário de um pomerano

Acordo cedo para recepcionar meu companheiro de jornada, o qual me saúda do horizonte com um aceno de aurora.

O aroma e o sabor do café da manhã despertam a casa.

Rumo à lavoura ouvindo a rádio do interior, feita de cantos de pássaros, da canção do vento, dos matos e dos riachos, das vozes das crianças, dos animais da criação e do percutir da enxada na terra.

Quanto mais árduo o trabalho, mais forte é a alma.

Retornando ao lar, o amor tornado visível: minha esposa se reflete na mesa posta, na casa limpa, nos bichos bem tratados, no olhar doce dos filhos.

Em casa, falamos em pomerano, nossa língua. Sua escrita se perdeu entre guerras e provações do passado. Por isso, prezo falar. Quanto mais falamos, mais nos tornamos o que somos.

As mãos rudes não impedem de falar por entre as flores:

- Ik dáu dot bláuma futéla!

(Danilo Kuhn)

O campo sofre calado

O campo sofre calado, ninguém lhe ouve os lamentos; lavouras de esperança padecem à praga tributária que se gruda às folhas verdes e lhes suga a seiva.

O campo sofre calado, ninguém lhe ouve as súplicas; sementes de suor e oração não encontram terras férteis e agonizam entre pedra e espinho.

O campo sofre calado, ninguém lhe ouve os reclames; tratores sem coxilhas, arados sem terra, sementes sem água, foice sem pasto.

Plantações de sonhos não realizados.

Na cidade, homens de terno e gravata pensam que se alimentam de seu trabalho, seus empregos, seus cargos. Esquecem que não brotam verduras do asfalto, tampouco há rebanhos em pastagens de cimento. Leite ácido, hambúrgueres de carne de minhoca, salgadinhos de isopor, sabores e cores de artifício, chicletes de couro.

Crianças desconhecem animais da criação rural, nunca pisaram num riacho, caminharam na mata virgem, ou plantaram uma árvore. Acostumam-se com o ar de enxofre, jamais degustarão a brisa fresca interiorana.

Mas haverá, depois do escuro, um tempo em que a enxada e o campo serão ouvidos. E o pão nosso de cada dia, sobre a mesa, contará a sua história.

(Danilo Kuhn)

Greve de Deus

Dizem que a bagunça na Terra era tanta, que Deus resolveu fazer greve. E assim foi.

De manhã, o sol não nasceu. Ninguém pôde ouvir os cantos dos pássaros, ou vislumbrar os matizes da aurora, porque não amanheceu. Mas as pessoas não repararam, e seguiram sua vida normal.

À noite, a lua não saiu. Nenhum casal apaixonado admirou a trilha prateada na lagoa, nenhuma criança sorriu ao ver o sorriso da lua, porque a noite não teve luar. Mas as pessoas não repararam, e seguiram sua vida normal.

Pelas matas, os riachos não correram. Ninguém pôde ouvir a música das águas, tampouco nadar contra a corrente. Mas as pessoas não repararam, e seguiram sua vida normal.

Nas cidades, as flores não se abriram. Nenhum caminhante encantou-se com um desabrochar, nenhuma menina deixou-se embriagar pelo perfume das rosas. Mas as pessoas não repararam, e seguiram sua vida normal.

Entristecido com a falta de efeito de Sua greve, Deus decidiu dar a cartada final, sem dó ou piedade. Foi então que Ele fechou todos os Seus ouvidos e não atendeu a mais nenhuma oração. Toda e qualquer prece seria em vão. Mas as pessoas, que já não mais rezavam, não repararam, e seguiram sua vida normal.

Eis que o Todo-poderoso alterou os planos. Reuniu todas as Suas forças e pintou o mais colorido alvorecer, forjou a mais prateada lua, compôs o mais sonoro riacho, elaborou o mais inebriante perfume, rezou a mais eloquente oração. E assim, somente assim, através do Seu trabalho, tocou novamente ao coração dos homens.

Em vez de não fazer, fazer melhor. Ninguém reza ao Deus da greve.

(Danilo Kuhn)

E depois de tudo, a gente volta pra vidinha...

A gente sai às ruas, aos milhões, pinta a cara, ergue cartaz.

A gente protesta, vira crítico do dia pra noite, politizado.

A gente acha que tá tudo errado lá fora, que até dá uma espiadinha pra dentro de si.

A gente vira tolerante, execra preconceitos, reivindica direitos.

A gente faz passeata, mostra nossa força, nosso poder de união.

A gente acorda, a gente cobra, a gente faz revolução.

E depois de tudo, a gente volta pra vidinha...

– O gigante acordou... – bocejo.

– O gigante... acordou... – outro bocejo, já com olhos semicerrados.

– O gigante... – tornou a dormir.

Mude a si mesmo. O resto, é transitório.

(Danilo Kuhn)

Protesto contra si mesmo

Sim! Há muita coisa errada lá fora! Parasitas, engrenagens, ilusões, fantoches.

Mas os problemas que vêm de dentro são mais urgentes!

Hoje, eu protesto contra mim mesmo!

Protesto contra minha falta de amor próprio, quando me olho no espelho e me vejo só por fora.

Protesto contra minha inveja, quando me apego à vida alheia como se eu não tivesse a minha própria.

Protesto contra minhas mentiras, que ombreiam com meus medos e me tiram voz e ímpeto quando eu mais preciso.

Protesto contra minha falta de fé, que só se manifesta para pedir, nunca para agradecer.

Protesto contra minhas contradições! Contra a minha vaidade! Contra o meu egoísmo! Contra o meu ódio! Contra o meu orgulho! Contra minha ganância! Contra meus preconceitos! Contra minha corrupção!

Meu protesto é contra mim... Mas meu protesto é legítimo! Não tem bandeiras nem baderna. Portanto, que ninguém ouse bancar o oportunista. Não proteste contra mim. Proteste contra si mesmo!

(Danilo Kuhn)

Sob um céu de bruma

Acordo de meus sonhos sedento de realidade, abro a porta de casa e me acho sob um céu de bruma. O manto madrepérola encobre o sol, mas sua luminosidade é ampla e uniforme, embora sutil. O horizonte ganha ares de mistério ao apresentar-se parcialmente, em dégradé, e a poucos metros. Debaixo das árvores, chove: é a névoa chorando líquida e límpida por entre as folhas. Às águas do rio apenas se ouve, sob a cortina de vapor onde, vez ou outra, pode-se adivinhar um bater de remos, ou um ondular nas margens. A lagoa é encoberta por uma muralha de nuvens, guardando a cidade perdida.

Esfrego os olhos, entorpecido, como se a névoa fosse fumaça de ópio. Mas a visão nublada me faz enxergar além. Quero ver o que há em cada esquina, depois de cada curva. As pessoas se transformam em vultos, silhuetas desconhecidas, sem rosto, e sinto vontade de reconhecer a cada uma delas.

A luz do dia, ou os neons da noite, ofuscam a visão. Se enxerga mais além, quando se está sob um céu de bruma.

(Danilo Kuhn)

Barco coração

O luar sobre a lagoa abre uma trilha prateada por onde meu coração navega sem querer voltar. A onda que beija a proa suspira apaixonada, recordando os beijos teus. A canção que o vento sopra faz minh’alma içar velas em direção ao teu olhar de lua cheia, e meu barco galopa num mar sem fim, cavalgando sob estrelas. O céu me aponta caminhos, é meu mapa; e eu vejo cardumes de carinho nas águas fundas do amor.

A aurora que desponta traz em si uma aquarela onde, no horizonte, Deus artista pinta a Sua mais nova tela diante meus olhos atônitos. A lagoa e este arrebol são um quadro emoldurado à minha vista embevecida, e refletem raios de sol, lumiando o meu barco, ancorado. Há cardumes de carinho nas águas fundas do amor.

(Danilo Kuhn)